Sans doute l’existence du besoin
D’écrire, n’était-elle guère avérée
Et le moteur de tout ce soin
Un besoin simple d’exister

Mais néanmoins les mots sont là
Et s’ils ne sont pas mémorables
Je ne les en aime pas moins
Comme on aimerait un enfant moche

Peu importe de quoi ils ont pu émerger
D’un fonds d’ego fangeux, d’une envie colorée
Du mélange des deux, du plat de Casimir
L’eau peut être du vin car les mots signifient

Regarde, admire ! l’éternelle magie
Ma boue, de l’or ! Delors, tabou
Car tu peux même en rire, traverser hors des clous
Si tu formules ce qui t’habite, tu donnes vie

Pure pose que ce désir de poésie ?
Peut-être bien, au départ. L’ange ne m’a rien dit
Et je n’ai pas travaillé, ne suis pas président
Mais suis bien arrivé, là. C’était fastoche