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the organization of something

Dernièrement...

Pause ? - 23 septembre permalien

Stop. Un moment faut s’arrêter
Tu bosses jusqu’à l’ulcère, t’es ulcéré
Et toujours la misère, pas trois sous de côté

Toujours pas vu Los Angeles, Perfidia
Te l’a cruellement rappelé
Et toujours locataire, stop. Faut arrêter

Car, certes, c’est pas Calais, la mer
Ne t’a pas médusé, tu n’apprends pas l’allemand
Pour trimer sur les chaines du peuple
De la voiture, ton grand-père est gaulois

Alors qu’est-ce que tu fais ? Tu parles de je
T’as modifié l’expression narcissique
Comme le Butor, hack de matrice pronominale
Délinquance littéraire, poésie viscérale
Traduction des signaux transportés par le nerf
Vague production insulaire dont le moi
N’est qu’en partie responsable. A compran rin ?
C’est pas grave, la mer... la mer, faut arrêter.

Et c’est vrai, j’ai déjà dit tout ça, mais gare
Pas gaga, pédago : ceci est spiralaire
C’est voulu... quoique, des fois c’est subi
Comme là où il faut que j’explique : le sujet
De compran, c’est le vrai tu, oui toi, compran ?

Comprendre, faut arrêter. Expliquer, arrêter.
Remettre un disque dans la chaine, s’allonger
Écouter une œuvre dans son intégrité
Revoir défiler les saisons mentales, Vivaldi
Comme dans le premier HLM, à Grand-Quevilly
Où l’enfant vit dans l’exception sociologique

Non, je ne développerai pas ce dernier vers
Ce *texte* ne ressortit pas au genre mémoires
[NDLR : remplacer la variable texte par poème]
Et puis surtout, on le sait
Le développement, la croissance, faut arrêter
Quietus interruptus (avec bug) - 23 août permalien

Direction Saint-Sauveur, chercher une aile
À la casse, le quotidien est fun, déjà sans
Accident, mais avec quelque bris, du fracas
De la biellette à changer, c’est un festival
Oui, je râle, un gène dominant, pardonnez

Coucou belle-maman, ça va ? Ah oui, ce type
Dans la psychanalyse qui veut me parler
Depuis longtemps. Un bon client, ok, je vais voir

- Bonjour Sigmund, plinous, écrivain potentiel, procrastinateur ou pro de l’acte manquant.
- Ah bonjour monsieur Pline, moi c’est Jacques, nous parlions avec votre fils des théories complotistes et des sociétés secrètes, Illuminati...
- Les perdants des batailles doctrinaires.
- C’est ça. Étonnant de les voir sévir encore, non ?
- Je ne sais pas. Disons qu’ils sont un peu comme les virus. Non retenus par l’évolution, ils n’en continuent pas moins de se perpétuer, de muter, d’avancer parallèlement à la voie principale et qui sait ? peut-être l’emporteront-ils un jour, imposant leurs créations géniques originales. J’imagine sans mal de nouveaux prosternés adorant cette fois-ci la descendance du Nazaréen.
- Vous faites souvent des rapprochements de ce genre ?
- Certes, Appareillé comme Golgi, appareillé comme Golgi, appareillé...

[ - Chef, le modèle plinien a bugué
- Il faisait quoi ?
- Il était en conversation avec un lacanien, il a tenté une comparaison mais il a juste oublié le comparé...
- Non mais faut qu’il reste dans la métaphore. Augmente le paramètre poétique dans les fonctions du langage avant de rebooter. Et aussi, je croyais que c’était déjà fait, écris une fonction pour qu’il évite les psy-machins.
- La fonction existe chef, y a dû y avoir une une contrainte externe forte, la belle-mère sans doute, qui veut toujours le sociabiliser.
- Bon OK, de toute façon on ne peut pas trop en demander à un modèle 68. ]

- On disait quoi ?
- Ça vous arrive souvent ce genre d’absences ?
- De temps à autres quand je parle sous la contrainte, d’où ma phobie des speechs en public.
- Mais en l’occurrence, quelle était la contrainte ?
- Celle de vous parler pour faire plaisir à belle-maman alors que je tiens à profiter de mon court temps de liberté conditionnelle pour me baigner, jouer au tennis et bouquiner.
- Vous êtes beaucoup moins sympathique que votre fils vous savez ? Vous êtes même profondément antipathique.
- Bon, il n’est de meilleure compagnie qui ne se quitte. Du reste la mer commence à descendre, il ne sera pas dit que j’ai loupé un bain pour satisfaire la curiosité d’un parisien.
- Quel con vous faites !
- Serviteur.

Bien, ce n’était pas le jour. Avec ces aptitudes sociales et les textes qui en résultent, la potentialité s’amenuise. Mais rien n’est perdu, la mer est encore là. Toujours, toujours recommencer.
Marinade de vers villégiaturesques à la sociologie envieuse - 14 août permalien

Arrivés cette année alors que les forains
Quittaient la marina et débloquaient le port
Arrivés après la fête en somme, travailler
Plus pour ne gagner rien d’autre qu’un peu moins d’île
Un peu moins d’existence, l’été au crépuscule
À partager avec les parisiens, plus cons
En août qu’en juillet, personne ne sait pourquoi
Enfin j’ai bien une idée : ils sont plus nombreux
Globalement, le nombre nuit à l’humanité
Et à tout ce qui vit sur la croûte terrestre

Plus rien au zénith ou ni même ascendant
Un méchoui vendredi, ô holocauste ultime !
Rien qui n’oblige à négocier avec la faune
Intestinale, le seul séisme de l’été !

Au fil des bières, les sons des autres fêtes seront
Perceptibles, tournoi, feu d’artifice... absent
L’angoisse du mauvais train, Stardust memories
Se concentrer sur le Mexique, début novembre
Kiffer l’automne au sud sans sacrifier l’été
Autour des courts, spritz à la main à l’ombre des
Filles de droite, sous Vauban à la rougie du sé

Tout ça je le reprends si je me fais virer
Mais là, dans la cour ceinte, la Kangoo dénudée
Explosée par le fils aîné qui étudie
Comme le cadet, suffit à me rappeler
Qu’il me faut charbonner comme dit la racaille
Dont je suis, de fait et de cœur, pas de bateau
Pas de BM, pas de Merco, et non madame,
Je ne connais pas le 16è, la France à Proust
Souvent inculte au demeurant, Figaro-Match
Mais balèze dans l’évaluation au scanner
Des tissus, coupes et accessoires qui te vêtent

Ces gens très sympathiques à 6-2, 2-6
- Vous avez pris des cours ?
- Léo Lagrange mon cher
Sacrifieront le monde à leur style yachting
Équestre, Grand Tour - étendu au Golfe infidèle

Sous couvert d’ordre bleu marine, la foire d’empoigne
Plus de mula dans moins de mains. Toi ? Au spectacle
Tout va bien, jusque-là - 9 juillet permalien

Cette tension intérieure qui brûle la viande par le dedans, c’est vrai, c’est bien pour la ligne. Positive attitude, Lorie, positive. C’est qui Lorie déjà ? Positive. La copine à Raffarin, c’est ça. C’est qui Raffarin ? Allons.

J’ai quand même de grandes chances d’y couper. Il y a toujours un con. Positive. Il y a toujours quelqu’un que ça botte d’être le "rapporteur" du groupe. Un mec, parfois même une fille, que ça ne rebute pas de défoncer des portes ouvertes devant ses congénères, en mettant le ton. En mimant comme un trépané des courbes qui montent. En montrant sa grande bouche au DG pour lui dire, dans un subtil langage corporel, "j’avalerai tout".

Ouais, c’est fini les "positive" ; l’anaphore, comme toute rhétorique à trucs, est un mauvais procédé. "Moi, président", gauche dilatée. C’est décidé : je ne serai pas rapporteur du groupe. Si l’animateur insiste, je lui dirai. Non, je ne lui dirai pas "va te faire enculer" - le cadet entre en FAC - je dirai non, en souriant, comme un clown blanc-cassé.

Petit connard de trentenaire parisien (première couronne ?) avec ton costard presque cher, tu est un nêtre (sic) inconséquent : tu ne produis rien et pourtant tu travailles au cabinet. Soit, dans UN cabinet - tu sais très bien que j’avais besoin du contracté pour métaphoriser ton lieu de vie en fosse.

Toute décontraction est inenvisageable, laisse tomber le diaphragme. Aussi inoffensif qu’une centrale nucléaire en fin de vie, j’envoie désormais à tous les nazes de l’agence de com., comme à la Marlène maison, des ondes hyper gammées. Jean Grey monté en vrille, je vais tout niquer comme les casseurs de rue frustrés par les nababs ; toute illusion perdue, péter des abris-bus, acab...

Putain de basses dans le caisson, du 200 bpm comme à l’ancienne. Et puis plus rien. Pline le Trône to Ground Control : "I’m OK, stop the self-destruct countdown, now !" En nage ? T’inquiète Machin, c’est pas le Brexit, juste un monsieur rouge dans la nanosphère. De quoi l’animateur ? Que je fasse le sketch sur scène ? Si vous y tenez.
Vivre l'essence précédée - 12 juin permalien

Finalement, Hemingway est mort, c’est tragique
Le manque de suspens dans les biographies

Bon, l’accident bête, en nettoyant le fusil
Très bien, mais le dernier épisode comique
Avec électrochocs, stratégies Nicholson
FBI partout, psys péremptoires (pléonasme)...
On s’épargnerait bien ça, hein ? La tataragne
Au plafond, quel pougnac ! (Ouï chez le charcutier -
Ce n’est pas tout de lire, il faut aussi manger)
On voudrait bien la vie d’Ernest, sans la castagne

On voudrait bien la pêche au gros et les actrices
On voudrait bien Cuba, Venise, Paris, Ketchum...
On voudrait bien le corps pour se battre à Marseille
Contre les hooligans - ou même avec, la ceinture
"Gott mit uns" (pense bête : évoquer gode-ceinture)...

- Pardon Monsieur, bonjour
- Bonjour
- C’est la panoplie que vous avez commandée
- Ah très bien merci
- Je peux vous poser une question ?
- Bien sûr
- C’est qui Pline le Trône ?
- C’est moi, j’ai fait faire le costard sur mesure
- Mais vous allez être habillé en inconnu...
- Certes. J’ai pensé un moment choisir Hemingway. Mais je n’étais pas calibré. Et tant qu’à faire, j’ai opté pour du jamais vu dans le cosplay.

La tentation d’exister ? On peut en parler
Mais au concours de mépris on pourrait dire :
"Philosophie roumaine", aussi. C’est juste que
Nous portons tous l’espèce, sommes tous légitimes
En luttant en Espagne (et tuant plein d’animaux)
Ou en faisant le pitre dans les geôles du buró

Tant qu’on n’est pas naze, comme un polémiste aigri
Qui laisserait crever les migrants, tout autrui
On doit revendiquer le droit de jouir, avant
Que le corps se refuse, les mots foutent le camp

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Dernièrement...

Pause ? - 23 septembre permalien

Quietus interruptus (avec bug) - 23 août permalien

Marinade de vers villégiaturesques à la sociologie envieuse - 14 août permalien

Tout va bien, jusque-là - 9 juillet permalien

Vivre l'essence précédée - 12 juin permalien