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Retour vers le retour - 24 mars permalien

Non, je ne reviens pas pour les petites fleurs
Et bien d’accord, pas poète, va pour énonciateur
Ce que j’écris, là, au stylo, n’est pas joli
Ni beau, universel ; ce n’est rien que mon dit

Tu les as lus, les autres, ceux qui disaient le monde ?
Qu’est-ce que tu t’es fait chier, hein ? Des lacs, des colombes
De l’espoir, du désespoir, de la musique des sphères
Des voyants... des voyous, de la drogue, un salaire

Jongler pour le seigneur ou singer le prophète
Rien du tout gros - grosse. Gross, l’holiste à la trompette
Qui se prétend touché ; encore un terroriste
Un camelot, d’accord. Et quoi, moi ? Un autiste ?

Si tu veux spectateur. Du reste, la barre m’appelle
Je vais rejoindre mon repaire, la salle de sport
Quasi déserte au matin. Avec les motivés
J’y soulève de la fonte. Tout n’est pas compliqué

Vrai, tu es un homme honnête au développé
Si bien, Bercé par Bose de sons mondialisés
Tu ne te soucies pas des temps de l’écriture
Ni même du contenu. T’as chargé ; là, c’est dur

Je bâcle à l’ordi (on est le lendemain)
Non, je ne suis pas cool, dormi une heure de moins
Pourquoi changer d’heure ? Pourquoi dire si rien ne luit
Je reviens avec moi car je ne sais que lui
Influentia - 2 mars permalien

Encore faible ce matin, je ne peux aller au Maghreb (c’est le club de gym) ; alors autant mocaliser un peu, c’est une occupation du temps.

Le fort de cette grippe, je l’ai passé en Colombie, "...somos el cartel de Medellin hijueputa !" À l’origine, je voulais simplement comater devant un truc pas trop compliqué avec de la violence pour venger celle que subissaient mes muscles, mais j’ai suivi la piste et me suis enfoncé dans la jungle. Pour finalement rencontrer la CIA et la finance internationale, quelle surprise ! Mais, bon, même quand on connaît l’argument de la pièce, on prend toujours plaisir au spectacle s’il est bien joué.

Sur l’écran maintenant ce sont les news (ça commence à aller mieux). Les italiens hésiteraient entre Berlusconi et le mouvement 5 étoiles. Je regarde l’homme de cire et les opportunistes étoilés... Honnêtement, la fiction narcotique faisait bien plus vrai.

Alors que nous sommes proches de la fin de l’expérience, peut-on penser que le prototype humain sera validé ? La greffe d’une conscience sur un atavisme sauvage aura produit quelques chefs-d’œuvre, indéniablement ; des calamités à la tonne, également.

Cela dit, j’ai hâte de voir la gueule de l’évaluateur ! Treize milliards d’années pour accoucher d’un prototype pareil... ne risque par le burn-out l’ingénieur ! Oui, bien sûr, sauf à imaginer que nous sommes partie prenante d’une simulation et que le temps fait partie de l’illusion... (je me souviens maintenant qu’il y eut aussi du Rick et Morty pendant que je faisais la chaudière).

Le soleil brille désormais, et j’ai envie d’aller voir mes amis canards au bord de la Garonne. Si tout est douteux, le corps, qui est toi, te tend des certitudes : quand ta courageuse armée d’ogres blancs en finit avec les derniers vandales, quand tes forces reviennent, quand tu retournes au frigo... tu sais dans ta chair que tu aimes ça, la vie. Et tu jouis de ressentir en individu autonome, de ne pas être une fourmi.

Seulement, cette liberté d’éprouver seul, elle a son prix : l’égoïsme qui génère les ploutocrates, qui s’allient avec les psychopathes pour tenir le reste de l’humanité en servitude. Comme Escobar sa thune, l’historien a cessé de compter les hécatombes, les orgies pandémoniaques, les éclipses de la raison... Si c’est une machine qui valide, au premier décompte des brûlés vifs, écorchés, roués, empalés, découpés, scalpés, écartelés... STOP ! "Le prototype n’est pas validé."

Bien, en attendant, allons se promener en rêveur solitaire. Et puis, on ne sait pas, ça peut être bien la vie d’insecte connecté à l’IA... On verra... ou pas ; Rocket Man et l’urophile ont des idées de bouquet final, la planète salopée pourrait bien se révolter, et puis T Pyxidis (dans 10 millions d’années...). Juste, c’est bête, mais on ne peut pas s’empêcher de penser qu’en s’unissant on aurait pu trouver un mode de gouvernement du monde, rationnel... Allez, coin-coin.
Hallucination - 2 février permalien

L’intelligence sans conscience balbutie
Ce n’est pas le moment d’abandonner la scie
Soit, l’Algorithme aussi pourra écrire des mots
Mais sans les ressentir. De la bave de crapaud.

"...parce que tu es incapable de concevoir..." ta gueule !
Je ne les vois que trop mes limites, aveuglé !
Mais étudiant le cintre sur la clenche accroché
Je sens la solitude qu’exprime "je suis seul"

Et ce n’est pas facile. Outre la maltraitance
Du théâtre social qui me soude au visage
Un masque de fatigue - le drame du masque
À l’atour aboli - il faut faire le silence
Pour tenter de capter la voix universelle
Codée en soi depuis des lustres, son si ténu
Qui doit être isolé dans un monde de bruit
C’est l’astronome urbain qui cherche son étoile

Alors voici des bribes : Flippé, fripé, flop, wesh !
Ni zen, ni rigolo, tout vert : des points communs
Avec Tremai Dayo, des divergences aussi
Jedi spleené, vénère, les gnomes me voient obscur
Pourtant je fais des splash dans la nuit solitaire
Je pollockise la house, colorise le je
Eh oui "je", encore ! Car c’est moi qui cause, gros
Moi, avec mon microbiote, mes aïeux intégrés
Quelques bases de virus archaïques, des vers peut-être
Une bande de jeunes et de vieux et de monstres
À moi tout seul, un défilé boschien, Saint-Antoine
Oups ! On dirait que je me suis un peu emporté...

OK, l’instance consciente est sujet aux délires
Mais qu’est-ce qu’on se marrait entre deux génocides !
Toi, Transistor, tu peux battre l’humain au go
Tu peux régner, que fais-tu de cet écrit, là ?
Certes, mes trois lecteurs carnés en chient avec le sens
Mais ils éprouvent des choses, au moins de la pitié

Pourtant j’ai cru, dès 1995
Qu’un jour je pourrai vouloir me dissoudre, me fondre
Dans une humanité plus large. Devenir un
Objet connecté ? Hmm, c’est un autre programme
Qui peine à m’exciter. Y a l’âge aussi, c’est vrai

Bon, faudrait conclure. Que voulais-je dire au juste ?
Tout d’abord dire pour dire parce que j’aime les mots
La blessure sidérale ensuite, toujours ressentie
Au-delà du quotidien pavillon travail
Qui pourrait m’étouffer si je me détendais
Comme les esclaves, devant les réducteurs de têtes,
Les pitres de télé qui façonnent pour leurs maîtres
Un Homme diminué.

Je suis mélancolique
- Pas au point de me prendre pour un vase en terre cuite
Je dois vidanger l’encre de temps à autre, Hal
- Encore une humeur qui fera chauffer tes circuits

Chez Sapiens, le poète est un sous-genre féral
As-tu bien senti Les Fleurs du Mal ? - 21 janvier permalien

Les Fleurs du Mal, ça sent sent trop le renfermé pour moi. Saturne, oui, surtout tel qu’on le trouve chez Nerval ou Verlaine ; Satan et ses artifices grandiloquents, non, ça va aller. Quelques beaux vers dans la pourriture néanmoins. Et puis, pour toi qui subis un prof de lettres, sache-le : Baudelaire = Dieu. Alors vérifie si Dieu te parle :
MISRH, atentas - 5 janvier permalien

Le temps est venu d’évoquer les "atentas". Tranquille le RG, t’as bien vu l’orthographe... On va causer action directe version potache, du temps du gros ennui, dans le Cinq-Deux, sous-pref, au lycée du pilote.

Indignés par la médiocrité rayonnante qui transpirait par toutes les briques de l’institution locale, Roche et moi avions fondé le MISRH, soit le Mouvement Intellectuel au Service de la Révolution et de l’Homme, comme quoi on peut être très sérieux à dix-sept ans.

Le MISRH, oui, rien que ça. Si le nom de ce mouvement de deux membres avait sans doute un je-ne-sais-quoi d’hyperbolique et d’ampoulé, sa stratégie était fort simple voire naïve. Il s’agissait de libérer l’humanité en commençant par la communauté lycéenne bragarde, placée sous la coupe de Jourdain (alias le barbu, alias le socialiste), proviseur de son état.

Quoique le mouvement ait opté dès sa naissance pour la clandestinité, ses premiers agissements relevaient uniquement de la propagande politique. Il fallait que nos condisciples prissent conscience de leur asservissement et s’en libèrent progressivement au moyen d’actions insidieuses, comme de lancer des petits pois au réfectoire, graver MISRH sur les tables ou hurler "nuuuuuuut !" (pour Nutella) dans les couloirs. Il fallait hébéter et consterner l’administration pénitentiaire à moindre frais et sans violence excessive.

Las ! Dès la troisième fournée de tracts habilement insérés dans les cahiers d’appel ou répandus dans les couloirs, le barbu chargea son second, le Sancerre, grand trousseur de secrétaires, de mener la répression. Alors les Commissaires Politiques d’Etablissement, Konia et Galion, entreprirent d’interroger, dans leurs locaux sordides, des élèves raflés au faciès ou connus de leur service pour faits de rébellion.

Cette vile répression conduisit le mouvement à durcir le combat. Exit la littérature de libelles, place aux "atentas" ! Les murs des toilettes, du préau, des couloirs, des abords de l’établissement se couvrir du slogan performatif "atenta". D’autres actions anti Ubu furent menées par des recrues imaginatives ; citons entre autres la dispersion de boîtes de peintures à maquette, posées décapsulées sur les sols, afin que les prisonniers n’osant se révolter pussent néanmoins répandre de la couleur en shootant dedans ; tel professeur d’histoire-géo se vit dans l’obligation de revisionner sa collection de documentaires après qu’une scène pornographique eut interrompu une projection somnifère ; tel nimbus de SVT dut renoncer à toute réalisation de potion en classe suite à diverses substitutions de produits... Et tout ça dans un concert d’alarmes incendie déclenchées à tout bout de champ...

Mais un samedi matin, alors que Roche et moi, attendions avec les bagnards de notre classe que Vergeoli veuille bien atterrir de son quartier latin, Konia, Sancerre et Galion nous encadrèrent, nous sommant de les suivre avec nos cartables. Le mien était plein de tracts... On nous emmena chez le barbu. Roche fut introduit en premier. Ce fut ma chance. Resté seul avec l’abominable Konia, je me débrouillai, en une rotation, pour saisir les tracts dans mon sac militaire et me les coller dans le froc. Konia gueula, consciente que j’avais fait quelque chose, saisit mon gourbi, mais n’osa pas me fouiller. Peut-être aperçut-elle une proéminence bizarre sur mon futal, mais cette zone confuse était tellement interdite à cette pauvre Konia, qu’elle se garda bien d’approfondir.

Enfin Roche sortit du bureau de Jourdain, son regard m’apprit que c’était chaud, mais je savais de façon certaine qu’il n’avait pas parlé. Le barbu m’informa tout d’abord que les dernières lois sécuritaires du très corsé Pasqua l’autorisait à fouiller mon cartable, ce qu’il entreprit immédiatement. Très vite, le visage du barbu s’empourpra, d’abord parce qu’il ne trouvait pas ce qu’il cherchait, mais aussi du fait du caractère très décoré de mes feuilles de cours (middle fingers en masse, sirènes à fortes poitrines et crabouillages divers). De guerre lasse, Jourdain me dit simplement qu’il voyait que le téléphone arabe avait bien fonctionné, ce que je ne compris pas sur le coup, et qu’il allait convoquer mes parents. Là, je perdis quelque peu mon sang froid et lui rappelai fermement que j’étais majeur. Mais Jourdain avait tous les droits, et de fait il avait téléphoné la veille à plusieurs familles pour leur conseiller vivement de défendre à leurs enfants de fréquenter les terroristes désormais identifiés - d’où la vanne du téléphone arabe...

Alors je fus bien tenté de lui dire "OK, c’est moi, virez-moi je m’en fous", histoire qu’il laisse mes vieux hors du coup. Mais passer à confesse compromettait également Roche puisque nous passions le plus clair de notre temps ensemble. Alors je sortis dégoûté, sans saluer le kaiser, et quittai le bahut pour aller zoner dans un bar. Lorsque je retrouvai mes parents, je fus surpris de ne pas devoir me lancer dans une pathétique plaidoirie. Mon père m’expliqua que Roche et moi étions exclus une semaine et que nous aurions le droit d’aller passer le BAC ailleurs si jamais nous ne le décrochions pas à la fin de l’année. Jourdain avait également mentionné la possibilité d’une perquisition de la police pour trouver une machine à écrire "qui aurait pu servir à la rédaction des tracts". Bluff ou pas, mon père m’invita à lui rendre la vieille machine qu’il m’avait prêtée afin qu’il la cache... Ma mère était froidement en colère, elle avait trouvé notre littérature pitoyable, sans parler de l’esprit global de la chose, sévèrement qualifié de "mythomaniaque et immature"...

Avec le recul, la chose me fait malgré tout sourire. Sur le coup néanmoins, j’eus essentiellement honte, sentiment partagé par Roche, et nous décidâmes d’obtenir notre BAC pour sortir au plus vite du pénitencier et de la ville crasse qui nous opprimaient. Nous porterions notre rêve humaniste sous des cieux plus ouverts, dans une grande ville où nous n’aurions pas besoin d’agir dans l’ombre. Du reste, nous renonçâmes définitivement au terrorisme et décidâmes de devenir poètes.

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