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Dernièrement...

Extrait de vacance - 22 mars

Que de doutes à Dinard !
Se peut-il que la crise épargne les nantis ?
Mais que fait donc Hollande à chercher des milliards ?
Ça croule sous le fric ici
Le concours de villas, le concours de berlines !
Expo bijoux au golf sur un manteau d’hermine
C’est comme à Biarritz, à Deauville, Monaco
- Qu’il faudrait attaquer - toute la côte, Paris,
Nancy, Strasbourg, à Lille aussi, bien sûr Bordeaux
La Beauce et ses réals ! Et les stations de ski !
- Allo François, y a un type qui dit qu’il a trouvé du blé
- Oui je sais mais laisse, les gars veulent pas donner

Sinon c’est beau ici
Surtout quand bruine et brume s’accordent un répit
Côté du barrage le matin, d’Enogat
Le soir où le soleil crimson fait le spectacle
Fumigations de roses qui apaisent les âmes
Récifs évanescents, la mer ami, voilà
Pour des choses plus terrestres il y a le beurre
Salé, partout, dans les galettes, l’étouffe-chrétien
(Kouign-amann), amen, amène le Kuig amène
Au pouvoir absorbant qui sauve l’intestin
- Erwan, y a un type qui sous-entend qu’on boit
- Laisse dire Ke, sers à boire et reste courtois

- Il dit Mont-Saint-Michel
- C’est un normand, va pas chercher querelle
« La Bretagne n’est pas une résidence secondaire »
Voilà un truc sérieux, autre chose qu’à l’aise Breizh !
Perdez tous les nez rouges dans les bois de Paimpont
Que les fessent les fées et leur fassent payer
Les taxes légitimes qui nous font respirer
Et partons à l’assaut, du 16è, de Neuilly
Faut pécho le grisbi - le Graal en breton
Plus de question, tous ensemble, distribuons. Fini.

À partir d’une étude sémiologique de ce fragment
Vous proposerez un diagnostic argumenté.
permalien
Littérature et bourgeoisie - 16 mars
Je commence ici un recueil de données pour un florilège vain, vain comme son objet : la littérature prout-prout contemporaine.

La patiente de Jean-philippe Mégnin inaugure le bal. Ce court roman qui s’encanaille dans la philadelphie nous expose les déboires d’un médecin qui aime un sorbonnard versé dans l’histoire de l’art, la voile et l’île de Houat. On écoute bach, on est bien sapé, on roule en jaguar :

David aime bien ma vielle Jaguar. Ça m’amuse. Il prétend que les anglaises constituent le dernier refuge pour qui veut rouler en voiture un peu haut de gamme sans avoir l’air d’un charcutier en retraite. [1]

N’est-ce pas fin ma chère ?
permalien

[1] p.57.
Le modèle masculin - 12 février

Brighelli, auteur d’une célèbre autobiographie, nous prévient : les garçons sont en péril ! Enfin, c’est plutôt Auduc qui nous avertit mais comme Brighelli s’est fait un nom dans les médias eux aussi en péril et qu’il a le sens de la formule, c’est lui qui fait Cassandre (une fille).

Bon, foin de mignardises, l’heure est effectivement assez grave. Le garçon devient con. Bientôt, le garçon qui lit dans un jardin public sera pris en photo ; le jeune professeur de français fraichement nommé aura les honneurs de la presse locale ; les lycéennes interrogeront l’homosexualité d’Homais, le pharmacien...

Qu’est-ce qui condamne le jeune homme à lire un jour L’équipe ? Pourquoi l’allumage de barbecue lui paraît-il une tâche complexe ? Comment ne peut-il imaginer bonheur plus grand que le carré magique : pipe - bière - match de foot - canapé Ikéa ?

Et bien peut-être les deux images qui illustrent ce maigre propos peuvent-elles faire office d’hypothèse ? Cette contribution de France 2 à l’élévation du niveau intellectuel de nos petits gars me paraît en effet éclairante. Un homme, aujourd’hui, c’est quelqu’un qui renâcle toujours devant l’effort, quel qu’il soit. Il est plutôt marrant, assez futé, mais lucidement fainéant. Sa morale est approximative : il ne va pas nécessairement commettre des choses atroces, mais un petit coup de pute ici où là, allez, y a pas de mal, on le fait tous. Peu de tête, mais un ventre et une bite. Et surtout, comme la droite : il est dé-com-plex-é ! Sa nana, qui elle a un peu lu, lui met le nez dans son caca régulièrement, quand il charrie vraiment trop ; il fait alors une drôle de mimique genre contrarié, il peut même péter un pseudo scandale, mais bon... on sent bien qu’il sent fout. Il ne sait pas grand chose, et alors ? C’est quand même un chef.

permalien
Si ce n'est toi, c'est donc ton frère - 26 janvier

Soit une grande famille sudiste - grande au sens de richissime et donc puissante. Le père, corrupteur en chef, fricote avec le KKK, la mère boit comme Sue Ellen : que peut-on attendre de la progéniture ? Qu’elle soit dégénérée, forcément. Et bien voilà, c’est ça. Et donc si on découvre le cadavre d’une fille resté vingt ans dans la boue d’une rivière, où va-t-on chercher le coupable ? Dans la famille sudiste, c’est très simple, pas de piège.

Mais évidemment le shériff Gaines, qui a fait le Viêt Nam où il a vécu l’enfer de Dante (nouvelle entrée au Dictionnaire des idées reçues : Enfer. Enfer : toujours dantesque, comprend neuf cercles), ne peut pas tout de suite aller chercher le coupable chez les Ewing étant donné qu’on lui colle sous les yeux un autre vétéran du Viêt Nam, amoureux de la fille morte quand elle était vivante avant la guerre, qui a dû fondre un plomb dans les rizières et qui vit désormais dans un trou à rat sordide sans jamais se laver. Ça ressemble bien à un coupable ça, non ? D’accord, t’as compris, si tu as lu deux polars tu sais bien que celui que c’est forcément lui, et bien ce n’est pas lui. Et ça ne peut pas être lui de toute façon puisque l’aura de la famille riche est évoquée dès le début de façon subtile... Puissants = complot = difficultés à enquêter = coupable à chercher par là.

J’avais un a priori très bête contre Ellory. Il se trouve qu’une ou deux fois j’ai été abusé en voyant de loin une couverture et cru qu’un nouveau Ellroy était sorti alors que non, c’était juste un autre Connelly ou un truc du genre. De l’agacement résultant de la confusion, j’avais conçu une mauvaise opinion d’Ellory ; il m’énervait ce mec qui essayait de se faire passer pour mon auteur favori. Mais un jour on finit quand même par grandir et on teste un Ellory pour voir de quoi il retourne. Et bien vérification faite Ellory, c’est juste... trop prêt-à-porter.

Les personnages sont habillés en personnages, les événements en événements et le contexte est un décor. Tout a déjà été vu. Les dialogues surtout sont décevants : la jeune fille riche et délurée s’exprime comme une jeune fille riche et délurée ; on atteint jamais les personnes, on reste dans les types. Et dès lors, même si le coup de théâtre ou le rebondissement n’est pas forcément un gage de qualité pour un polar, Ellory ne pourrait de toute façon pas en ménager un : une fois dépeints, ses personnages sont figés et agissent mécaniquement, comme des pantins déterminés.

Alors on va au bout quand même, parce que les chapitres sont courts et que Gaines est un personnage sympathique qui a eu son lot et qui mériterait bien de... bon je ne vais pas spoilé mais là non plus il n’y a pas grande surprise. Du reste, elle est bien cette fin, qui fait contrepoint à la philosophie de comptoir du défunt lieutenant Wilson et permet au pacifisme, qui est une idée fleuve du livre, ne pas rester collé à un pessimisme résigné.

The young believe that bad will be balanced out by the good, and they imagine there are enough years ahead of them to see this happen. The old, having lived all those years, now see it’s the other way around. [1]

R.J. Ellory : The Devil and the river . Orion Books 2013.
permalien

[1] p.172
6. Urgences - 25 janvier

Sortie du van pin-pon, fini l’obscurité berçante percée d’un flash en cycle comme un littoral escarpé par une nuit sans lune, place à la lumière jaune sale des couloirs d’hôpitaux, place au bruit, aux mouvements décidés. Sur son lit à roulettes, énergiquement poussé par l’homme sans doute affable qui a voyagé avec nous, Fabien passe en VIP une salle avec guichet où des gens attendent ; nous franchissons une porte battante, parcourons un couloir, angle, autre couloir ; notre homme échange deux mots avec une blouse blanche, pousse encore le lit le temps de passer quelques portes puis s’arrête. Frappe à une porte ouverte pour se signaler ; une jeune femme en blouse (je ne le préciserai plus) lève le nez des feuillets qui l’occupent, et notre homme de lui dire : « le petit Fabien, de Dieppe ».

« De Dieppe », la tournure m’amuse. Je suis complétement lucide néanmoins, je comprends parfaitement ce que signifie le fait de passer ainsi allègrement toutes les barrières du service des urgences et d’y être visiblement attendu.
— Bonjour Fabien, bonjour monsieur. Pas de problèmes pendant le voyage ?
— Non, aucun (c’est moi qui réponds).
— On vous a dit pourquoi il fallait hospitaliser votre fils ?
— On nous a dit qu’il avait une tumeur au rein.
— Très bien. Probablement une tumeur, probablement au rein. Je vais procéder à un rapide examen puis on va vous donner une chambre au 4è étage, au service d’oncologie.
— Oncologie ?
— Cancérologie. Fabien, je vais t’ausculter, tu me dis si je te fais mal.

La jeune femme palpe le ventre de Fabien qui se tord lorsque ses mains approchent le flanc droit. Elle est baisable cette fille, c’est certain. Sympathique, mais possédant déjà cette raideur professionnelle qui permet de mettre l’affectif de côté. Son regard est presque dur sur moi ; j’interprète à tout-va mais m’arrête sur l’idée qu’il s’agit surtout de me préparer : croyez-moi monsieur, vous n’avez encore rien vu.

J’ai bien dit « baisable », comme je suis parti en rêverie sur « de Dieppe », tout en prétendant à la lucidité… Eh oui, mais cela n’étonnera que ceux qui n’ont jamais vécu un événement susceptible de retourner leur existence. Dans le maelström, l’esprit ne focalise pas exclusivement sur la causalité catastrophique ; il ne s’évade pas non plus en suivant toutes les pistes diversives ; il passe la surmultipliée, est constamment ubiquitaire et peut, par exemple, à la fois débriefer le rapport du chirurgien et trancher en faveur du suédois saumon contre le triangle jambon-emmental pour le lunch de midi. C’est ainsi, et comme tous les lieux communs, la métaphore du « monde qui s’écroule » ne passe pas l’épreuve des faits. Dans l’ouragan subcranien, le monde ne s’effondre pas par pans comme dans un rêve frelaté, il prend au contraire du relief et ses détails sont plus saillants ; la conscience perçoit sans artifice une réalité augmentée.

Nous attendons désormais qu’un brancardier nous emmène au 4ème. Attendre, Fabien et moi ignorons que cette activité va désormais occuper une part prépondérante de nos vies. Nous sommes admis à l’école de la patience, une institution où chacun réussit, faute de choix, et d’où l’on ressort capable de siffloter dans les plus gros embouteillages. Pour l’heure, c’est un peu difficile ; il est tard, les dernières heures ont été éprouvantes. Fabien peut marcher sans problème, pourquoi est-ce qu’on n’irait pas nous-mêmes au 4ème ? C’est contre les procédures de l’hôpital. Et toutes ses blouses, là, il y en a qui discutent, personne qui peut nous emmener ? C’est un brancardier qui doit nous transporter, c’est ainsi. Brancardier, aide-soignante, infirmière, infirmière-chef, interne, médecin, professeur… Rôles et hiérarchie, tout cela sera bientôt assimilé, pour l’heure : des blouses. On attend. Il est presque 23H. Il faudrait que je téléphone à Cécile mais je ne veux pas laisser Fabien seul. Précisions pour les jeunes : en 2001, on a déjà des portables – des frigos - mais leur utilisation n’a rien de systématique, parce que les communications sont chères, les batteries faibles et qu’il y a encore beaucoup de téléphones publics ; le portable, qu’on n’appelle pas encore mobile, est dédié aux urgences. En outre, son usage est interdit dans les services de l’hôpital. Là aussi, une chose que l’on va apprendre : accompagner l’enfant dans la grosse usine à soins est une épreuve ; attendre des nouvelles de l’accompagnateur est aussi une épreuve. On attend.

Enfin nous arrivons au 4ème. Un des deux gugusses qui nous ont fait prendre l’ascenseur présente une carte magnétique devant un boitier noir, ce qui fait s’ouvrir une porte à battants que je distinguais mal dans la pénombre. Nous pénétrons dans un espace assez restreint, barré d’une seconde porte à battants. À gauche deux portes et un genre de guichet sans vitre ; à droite deux portes ; un des deux gars ouvre la première et nous introduit dans une chambre qui comprend deux lits vides et aucun matériel médical. Fabien descend du brancard à roulettes et s’installe sur le premier lit. « Installez-vous, une infirmière va venir. » Ok, merci. Je sors du gros sac de sport que j’ai amené les doudous de Fabien et son pyjama, qu’il enfile. Je plie ses affaires et m’installe à côté de lui sur son lit. Avant d’éteindre la lumière, je veux le laisser s’accoutumer à la pièce ; je veux qu’il comprenne qu’on peut parler aussi s’il veut.

La porte s’ouvre, une infirmière se présente à nous, elle s’appelle Nicole, son badge confirme. Nicole est une femme d’environ quarante ans, blonde, assez forte, qui connaît elle aussi le prénom de Fabien et lui adresse quelques mots souriants. Mais Nicole a emmené un chariot avec elle, et un pied à perfusion, qu’elle a laissés au niveau de la porte. J’imagine qu’elle a voulu se présenter et dire deux mots à Fabien avant d’ouvrir les hostilités. Je vois la poche translucide sur le chariot, les aiguilles... « Fabien, il va falloir que je te pose une perfusion ». Je demande bêtement :
— Il a besoin d’une perfusion ?
— C’est contre la douleur répond Nicole.
— J’ai plus mal assure Fabien.
Il fallait tenter le coup évidemment, mais déjà le coton imbibé est sur la peau, puis l’aiguille qui pénètre l’avant-bras. Fabien grimace, il a des larmes au bord des yeux. La journée a été dure. Putain mais quelle journée !

J’éteins. On perçoit des bruits, pas plus que dans un hôtel bon marché. Fabien reste sur le dos, la perf va le gêner, pauvre père.
— Ça va bonhomme ?
— Ça va. Tu peux arranger mes doudous ?
— Bien sûr.
Je rallume. Quel nul ! J’ai posé bêtement les doudous au bout du lit alors que Fabien organise tous les soirs une sorte de coucher du roi où la place de chaque doudou autour de lui indique son degré de faveur ; les positions proches de la tête étant évidemment les meilleures. Je l’interroge pour savoir qui va où ; Babar et céleste ont droit aux places d’honneur ; l’heure n’est pas aux complications politiques, dans les périodes troublées on revient aux fondamentaux.
— On va rester là longtemps ?
— Je ne sais pas Fabien. On va voir un docteur spécialiste demain, il va nous dire.
— C’est quoi une tumeur ?
— C’est une boule qui empêche le corps de bien fonctionner.
— On va me la retirer et puis après ça ira mieux.
— Le spécialiste va nous dire ça, mais tu as sans doute raison.
— Et comme ça après j’aurai plus mal.
— Tu as beaucoup souffert ; maman et moi on ne s’est pas bien rendu compte, on aurait dû plus t’écouter, je suis désolé.
— Maintenant ça va être bien, on va me retirer la boule et je vais pouvoir faire du ski.
— C’est au ski que ça a vraiment commencé ?
— Je sais pas mais j’avais mal au ski.
— Allez, on essaie de dormir bonhomme ?
— Je suis pas fatigué.
— Les doudous eux ils sont fatigués, ils n’ont pas l’habitude se coucher si tard.
— Non, ils surveillent Babar, il a une tumeur.
— Au rein aussi ?
— On sait pas, c’est le spécialiste qui va dire demain.
— OK, bonne nuit chéri.
— Bonne nuit.
permalien

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