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Dernièrement...

Cendie - 17 juillet permalien

Odieuse beauté de la quadra ignée
Transpirant l’ève épanouie par tous les pores
Lascivité des formes grasses sous la soie
Lâcher prise assumé dans un port souverain

Collègue et chef, tu es bien mal dans l’été chaud
Avec ses jambes nues, ses hauts light sous tension
Ses micro-perles sur le front, mains qui éventent
Le rire franc de la sudiste ensoleillée

Toi qui dois rester pro aux abords de la bombe
Qui ne peux déserter ni embrasser un sein
Brûlant. De marbre sous le coup de sirocco

Quand les traits sont entrés, que le cœur est atteint
Le volcan réveillé dessous l’écorce vieille
Le serpent tend le fruit mais tu es empêché
Coucou ! - 13 juillet permalien

Glossophobe et glissophile, je surfe les mots vaguement matriciels du monde apprivoisé par l’homme économique. Je ne fuis pas le système. Le retrait de l’anachorète ne me tente pas (on n’est pas mal dans le machin). Juste besoin d’une bulle. Dans la voiture essence, quelques mots en attendant que la mer monte.

Je reconnais le défaut d’ambition. Si tout un chacun renonçait à vaincre ses peurs et se contentait de noter ce qui vient, repeint de tout le lu, le vu, l’entendu - le vécu voilà, passé au filtre mystérieux que les artistes nomment création comme s’il s’agissait d’un processus actif dépendant du génie... si tout le monde donc... quoi ? l’Âge de pierre ? Et après ?

Pas grand chose donc, mais qui fait avec sérieux - comme il faut toujours faire les choses légères - s’avère bien plus jouissif que l’abandon à la triste assuétude au sexe sur les tubes. Préférable également à la lecture de tous les livres, dans laquelle s’engloutit mon père. Juste un petit flow dans le flux. Petit "coucou !" avant "salut !".
À l'horizon - 6 juillet permalien

Une posture de femme, des chaussures rouges
Une main sur la hanche, un rire et des yeux
Qui pétillent. Des échanges professionnels
D’autres un peu moins

Une bière dans la solitude parisienne
D’autres mots sur le téléphone
La prudence déjà frelatée
Le flirt avec l’espace hors jeu

Le gouffre en vérité, le maelstrom
Le château tournoyant, la singularité
Hypnotique comme l’œil du serpent
Qui dit la bonne aventure

Le point s’est installé, il évolue
En nénuphar comme dans L’Écume
Version vitale certes, oppressante aussi
Première nuit blanche, l’âme envahie
Poissons pilotes - 8 juin permalien

1978, école Duruy, banlieue de Rouen. La maîtresse, qui est aussi directrice, fait très grand-mère sévère (vision de l’écolier), est très vieille France (vision du narrateur adulte). Sévère mais juste, et rassurante, avec un fond bonhomme presque apparent. L’école est à son image : murs de briques, fronton à devise, marronniers dans la cour, grand préau pour les jours de pluie, et aussi : elle est mixte depuis un an seulement (autant dire qu’elle n’est pas pionnière en matière de socio-constructivisme bi-sexuel). En classe, c’est encore le Tour de France par deux enfants (en 78 oui...), les fables par cœur, les maths le matin, les récrés à rallonge l’après-midi quand il fait beau (tiennent lieu d’EPS) ; le programme Blanquer avec quelques décennies d’avance.

Dans cette école gaullienne - Mme Nomperdu nous avait emmené une semaine en Basse-Normandie voir les plages du Débarquement - se produisit un jour une sorte de petit soixante-huit pacifique et culturel qui m’a beaucoup marqué. On devait être en phase d’exercices sur cahiers de brouillon car toute la classe n’était pas au diapason, certains grattaient encore, d’autres regardaient au plafond. Un élève, un garçon dont je ne vois plus les traits, fit tout à coup ce truc assez incroyable : il scotcha un petit poisson sur le côté de son pupitre. Un petit poisson en papier, genre huit horizontal allongé avec une bouche, tout simple. Je précise qu’on n’était pas du tout un premier avril et que l’air du gamin n’était pas celui de qui fait une bonne blague. Non, cet individu avait décidé d’ajouter une décoration à son bureau.

On n’avait pas la blouse dans cette école, mais l’idée n’était pas bien loin quand même. Le geste d’apposer une marque distinctive sur le matériel scolaire standard tenait de la sortie de rang, de la rupture de ban, du clinamen. Aussi, les quelques éveillés qui avaient vu l’acte transgressif attendaient-ils avec une impatiente curiosité la réaction de la maîtresse... Point de réaction. Pourtant, c’était évident, ce poisson souriant qui pendait du bureau, suspendu par son scotch, elle ne pouvait pas ne pas l’avoir vu. La maîtresse avait donc décidé qu’il était acceptable ce poisson. Son silence légitimait l’individu, l’affirmation de soi, l’idiosyncrasie.

Soit. Alors on vit un autre poisson, sur un autre pupitre. Puis un troisième, peut-être le mien, et il se fit une distinction dans la classe entre deux groupes d’individus : les poissonnards et les autres, les peureux ou les conservateurs. Le poisson devint un sujet de choix à la récréation, et il s’agit très vite d’innover dans la représentation ichtyologique. Apparurent alors des poissons zébrés, à pois, de couleurs, grimaçants, souriants, pleurant, tirant la langue... Et bien sûr, chez les poissonards, qui avaient gagné à leur cause la plupart des peureux, il n’était pas question de se contenter d’un poisson ; chacun exposait sa pêche colorée ; la classe s’était transformée en marché aux poissons. Ou plutôt, comme une majorité d’élèves ne se consacrait plus désormais qu’aux seuls arts plastiques, quelle que soit l’activité que la maitresse semblait vouloir conduire, la classe était-elle devenue un aquarium ; nous nagions dans un bain de rébellion créative. Alors vint la réaction.

Des poissons furent signalés dans d’autres classes. La stratégie de la maîtresse qui avait misé sur le pourrissement du mouvement - lequel avait dû vaguement l’amuser aussi - était un échec. Alors un jour, après je ne sais plus quel facteur déclenchant, une dictée bâclée ou une séance de divisions calamiteuse, la maîtresse se fit générale et décréta la fin des activités distractives. Tous les poissons finirent froissés dans une corbeille tenue par un conservateur narquois. Le fait que la maîtresse ait délégué à un fayot de droite (pléonasme) la collecte des œuvres me semble indiquer que cette remise au pas sans doute nécessaire lui coûtait un peu. Du reste, il y eut une discussion sur la décoration des bureaux. Et la maîtresse dut fixer un cadre, quelque chose comme "une déco par personne réalisée pendant l’activité arts plas" (qui devait porter un autre nom à l’époque). Évidemment, cet espace de liberté encadrée ne pouvait convenir aux poissonards qui laissèrent du coup leur bureaux vierges de toute personnalisation, quand les giscardiens, les futurs buveurs de panachés et les filles - qui ont le gène petit ruban - ornaient leur poste de travail de diverses productions autorisées.

C’est ainsi que s’éteignit, dix ans après les "événements", la réplique de 68 à l’école Duruy. "S’éteignit" ? En ce qui me concerne, le feu n’a jamais cessé de couver, et je gage qu’aucun poissonard n’est aujourd’hui En Marche. Je ne serais pas étonné en revanche que l’initiateur du mouvement Poissons ait été un des premiers à se rendre sur un rond-point après avoir endossé un gilet de sécurité.
Le printemps bleu (2019) - 28 avril permalien

Depuis la loggia sombre, j’observe le cadet sous le candélabre, à l’angle de la rue. Avec sa casquette à l’envers et son skate, il a l’air d’un jeune, mais c’est mon fils. Je crois qu’il sait que je l’observe ; il regarde dans ma direction et semble hésiter à faire un signe. Je ne l’espionne pas, je ne suis pas dissimulé ; je suis dans le noir. Une voiture s’arrête, il y a des jeunes dedans. Mon fils monte dans la voiture en regardant une dernière fois vers la maison. Bien sûr, je suis content qu’il ait des amis, qu’il soit inséré, qu’il "vive sa vie". Mais la nuit est quand même bleue.

C’est un éloignement naturel, difficile anyway. C’est pas la mort (même si ça la rapproche), rien de méchant ni de brutal, cette virée en suit bien d’autres, chez Machine, chez Truc, au Bikini, "Nuit hardcore", concert Salut c’est cool... Salut ! À tout prendre, je préfère ce blues à un désinvestissement émotionnel des événements. Réactualiser le "rien n’a d’importance" des années punk ne me tente pas, je ne suis pas un nihiliste flottant dans une piscine californienne (cf. Big Lebowski). Il se peut que le futur soit déjà écrit, je ne me contenterai pas pour autant de faire des lignes de points suspendus. Les collègues disent que l’hiver arrive, les montagnes s’érodent, la vue qui baisse se dégage, Waterloo point. Mais tant que le bide ressent la vie, ça vaut le coup de rester.

Et là sur le mobile, c’est l’aîné aux antipodes avec son longboard bleu, de la couleur du ciel, parfaitement unie. Un sourire radieux, pas l’ombre d’un souci. C’est toujours un bonheur de voir son gosse heureux. Oui, même quand il est barbu, qu’il squatte à 150 et soulève de terre presque deux cents kilos, qu’il est doux comme un russe, fini comme un agneau ; la banane ravit du grand bébé à la planche. D’où me vient cet attendrissement impromptu et et si puissant qu’il faut que je le note ? Mystère microbiotique ? Alunissage chronique ? Mais non ! C’est le déménagement. Eh oui encore. Je vis ces reboot salutaires, et voulus, aussi bien que le chat, en boule dans un carton. Les lares ont les cheveux dressés. J’ai tiré l’arcane sans nom, mais je sais qu’il ne faut pas se tromper dans l’interprétation : demain les gars seront là pour donner le coup de main ; nouvelle maison, nouveau mai ; renouveau.

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Cendie - 17 juillet permalien

Coucou ! - 13 juillet permalien

À l'horizon - 6 juillet permalien

Poissons pilotes - 8 juin permalien

Le printemps bleu (2019) - 28 avril permalien