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1. As-tu bien lu L’Étranger ?
2. As-tu bien lu Phèdre ?
3. As-tu bien lu La Peste ?
4. As-tu bien senti Les Fleurs du Mal ?
5. As-tu bien lu Madame Bovary ?
6. Le Destin héraldique
7. As-tu bien lu Salammbô ?
8. Meuh !
9. Aurore de grande marée
10. Secrets dans la famille H.

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1. sonnet 254
2. Demain, le monde
3. Flaubert en toute objectivité
4. sonnet 120
5. sonnet 165
6. L’Egophoros
7. Purge
8. Sang et or
9. sonnet 257
10. As-tu bien lu La Peste ?

Dernièrement...

• Kaputt mundi - 12 mai permalien

  Dans l’avion vers la ville éternelle, quelques mots contingents ? Dire à nouveau que la vie est belle - un peu moins belle pour le migrant ? S’abstenir aussi, au-dessus des nuages, une autre option, sans doute très raisonnable, mais où gouverne la raison ? Allez, quelques graphèmes, que tu transformeras en phonèmes, conformément à la méthode officielle ; sans doute, tu ne comprendras pas tout quoique tu saches décoder, ce n’est pas grave : ce qui est écrit dans le ciel est toujours mal interprété.

  Demi-siècle, tentation du bilan. Y renoncer. La fête aussi, où on dit "demi-siècle !" Juste un peu de rhum, en famille ; celui du vendredi, avancé au lundi. Pas de rétrospection, de pré-nécrologie, avanti ! Dix ans pour passer 80 kil au DC, voilà ! Ça c’est de l’ambition. On est si bien sous la barre ! Avec les tripes un peu fragiles, le cerveau gastrique sur-développé, il est insensé de vouloir exploser les niveaux. Avicii en témoigne qui fit danser le monde globalisé, et fut bouffé par le show. Aurea mediocritas ! Voilà le secret. Et tant pis si c’est aussi ce qu’on dit à la CFDT.

  L’individualisme va nous tuer, c’est certain. Tout le monde veut son petit bonheur à deux francs, avec une BMW si ce n’est pas trop demander. Voyager aussi, se la jouer loup dispersant alors que le sauvage est si loin ! L’agriculture, qui nous empoisonne aujourd’hui, nous a dégénérés. Le mammouth et les myrtilles, c’était la fraternité ; le grain, les bêtes dénaturées : ce sont enclos, silos, commerce, castes, guerres, Rothschild, Macron. Oui, c’était mieux avant, mais c’était il y a très très très longtemps, avec le smilodon ; fallait quand même être prudent. Depuis les plantations et les herbages, nous salopons. Quand on sera 10 milliards, on suffoquera sous l’inflation - sauf quelques ultra-riches qui se seront offert leur Xanadu. Puisqu’on laisse faire, c’est qu’on s’en fout.

  On se fixe des objectifs personnels, atteignables et tout à fait dérisoires. Par exemple, aller à Ostie en vespa pour se planter devant le pauvre monument Pasolini, faire son Nanni Moretti quoi ; avec Keith Jarett sur le porte-bagages ? Non, probablement pas. De l’idée quand même, on peut pas nier, même si tant d’autres ont déjà suivi le même chemin ; de l’imagination classe moyenne, c’est mieux que rien. Et puis foin de culpabilisation ! Allons, est-ce que les godillots en marche, les tragédiens de la dette, les innovants sur fonds de papa, enfin toute la start-up nation serait du genre à douter de son bon droit de jouir de la dolce vita ? Non, c’est sûr et en même temps certain.

  Bon, c’est le début de la descente. Le voyant dit d’attacher sa ceinture. Hier, il y avait beaucoup de CRS devant la faculté. Ils venaient de déloger une soixantaine d’étudiants qui tentaient un revival 68, sans les mots et sans soutiens ; bilan : un doigt cassé. Ah si, ils avaient convergé avec les cheminots, mais va savoir pourquoi, cela faisait rire les collègues. Soit, mais... Oh ! La voilà ! Et le Tibre, qui a première vue doit bien valoir le Loir gaulois. Joie, amour. Roma.

• As-tu bien lu L'Assommoir ? - 22 avril permalien

  On ne va pas se mentir, L’Assommoir, est une épreuve. C’est d’abord un pavé respectable. Mais surtout, le calvaire de Gervaise, celui de Lalie, celui du père Bru... le calvaire du monde ouvrier au final, touche aux limites du supportable.

  À mon sens, la seconde partie, après le chapitre VII, quoique celle de la chute, est presque moins pénible que la première. La débâcle prend des allures lyriques, hyperboliques, drolatiques même parfois, alors que l’ascension de Gervaise, dans les premiers chapitres, semble tellement fragile qu’on attend nerveusement l’accident fatal...

  Mais quoiqu’il en soit, surtout par les temps qui courent - vous savez, cette époque où on est dirigés par un ex de chez Rothschild, le jupiter de L’Argent - il faut lire L’Assommoir, ne serait-ce que pour se souvenir du sort que les riches sont capables de réserver à ceux qui font leur fortune.

• Retour vers le retour - 24 mars permalien

  Non, je ne reviens pas pour les petites fleurs
  Et bien d’accord, pas poète, va pour énonciateur
  Ce que j’écris, là, au stylo, n’est pas joli
  Ni beau, universel ; ce n’est rien que mon dit

  Tu les as lus, les autres, ceux qui disaient le monde ?
  Qu’est-ce que tu t’es fait chier, hein ? Des lacs, des colombes
  De l’espoir, du désespoir, de la musique des sphères
  Des voyants... des voyous, de la drogue, un salaire

  Jongler pour le seigneur ou singer le prophète
  Rien du tout gros - grosse. Gross, l’holiste à la trompette
  Qui se prétend touché ; encore un terroriste
  Un camelot, d’accord. Et quoi, moi ? Un autiste ?

  Si tu veux spectateur. Du reste, la barre m’appelle
  Je vais rejoindre mon repaire, la salle de sport
  Quasi déserte au matin. Avec les motivés
  J’y soulève de la fonte. Tout n’est pas compliqué

  Vrai, tu es un homme honnête au développé
  Si bien, Bercé par Bose de sons mondialisés
  Tu ne te soucies pas des temps de l’écriture
  Ni même du contenu. T’as chargé ; là, c’est dur

  Je bâcle à l’ordi (on est le lendemain)
  Non, je ne suis pas cool, dormi une heure de moins
  Pourquoi changer d’heure ? Pourquoi dire si rien ne luit
  Je reviens avec moi car je ne sais que lui

• Influentia - 2 mars permalien

  Encore faible ce matin, je ne peux aller au Maghreb (c’est le club de gym) ; alors autant mocaliser un peu, c’est une occupation du temps.

  Le fort de cette grippe, je l’ai passé en Colombie, "...somos el cartel de Medellin hijueputa !" À l’origine, je voulais simplement comater devant un truc pas trop compliqué avec de la violence pour venger celle que subissaient mes muscles, mais j’ai suivi la piste et me suis enfoncé dans la jungle. Pour finalement rencontrer la CIA et la finance internationale, quelle surprise ! Mais, bon, même quand on connaît l’argument de la pièce, on prend toujours plaisir au spectacle s’il est bien joué.

  Sur l’écran maintenant ce sont les news (ça commence à aller mieux). Les italiens hésiteraient entre Berlusconi et le mouvement 5 étoiles. Je regarde l’homme de cire et les opportunistes étoilés... Honnêtement, la fiction narcotique faisait bien plus vrai.

  Alors que nous sommes proches de la fin de l’expérience, peut-on penser que le prototype humain sera validé ? La greffe d’une conscience sur un atavisme sauvage aura produit quelques chefs-d’œuvre, indéniablement ; des calamités à la tonne, également.

  Cela dit, j’ai hâte de voir la gueule de l’évaluateur ! Treize milliards d’années pour accoucher d’un prototype pareil... ne risque par le burn-out l’ingénieur ! Oui, bien sûr, sauf à imaginer que nous sommes partie prenante d’une simulation et que le temps fait partie de l’illusion... (je me souviens maintenant qu’il y eut aussi du Rick et Morty pendant que je faisais la chaudière).

  Le soleil brille désormais, et j’ai envie d’aller voir mes amis canards au bord de la Garonne. Si tout est douteux, le corps, qui est toi, te tend des certitudes : quand ta courageuse armée d’ogres blancs en finit avec les derniers vandales, quand tes forces reviennent, quand tu retournes au frigo... tu sais dans ta chair que tu aimes ça, la vie. Et tu jouis de ressentir en individu autonome, de ne pas être une fourmi.

  Seulement, cette liberté d’éprouver seul, elle a son prix : l’égoïsme qui génère les ploutocrates, qui s’allient avec les psychopathes pour tenir le reste de l’humanité en servitude. Comme Escobar sa thune, l’historien a cessé de compter les hécatombes, les orgies pandémoniaques, les éclipses de la raison... Si c’est une machine qui valide, au premier décompte des brûlés vifs, écorchés, roués, empalés, découpés, scalpés, écartelés... STOP ! "Le prototype n’est pas validé."

  Bien, en attendant, allons se promener en rêveur solitaire. Et puis, on ne sait pas, ça peut être bien la vie d’insecte connecté à l’IA... On verra... ou pas ; Rocket Man et l’urophile ont des idées de bouquet final, la planète salopée pourrait bien se révolter, et puis T Pyxidis (dans 10 millions d’années...). Juste, c’est bête, mais on ne peut pas s’empêcher de penser qu’en s’unissant on aurait pu trouver un mode de gouvernement du monde, rationnel... Allez, coin-coin.

• Hallucination - 2 février permalien

  L’intelligence sans conscience balbutie
  Ce n’est pas le moment d’abandonner la scie
  Soit, l’Algorithme aussi pourra écrire des mots
  Mais sans les ressentir. De la bave de crapaud.

  "...parce que tu es incapable de concevoir..." ta gueule !
  Je ne les vois que trop mes limites, aveuglé !
  Mais étudiant le cintre sur la clenche accroché
  Je sens la solitude qu’exprime "je suis seul"

  Et ce n’est pas facile. Outre la maltraitance
  Du théâtre social qui me soude au visage
  Un masque de fatigue - le drame du masque
  À l’atour aboli - il faut faire le silence
  Pour tenter de capter la voix universelle
  Codée en soi depuis des lustres, son si ténu
  Qui doit être isolé dans un monde de bruit
  C’est l’astronome urbain qui cherche son étoile

  Alors voici des bribes : Flippé, fripé, flop, wesh !
  Ni zen, ni rigolo, tout vert : des points communs
  Avec Tremai Dayo, des divergences aussi
  Jedi spleené, vénère, les gnomes me voient obscur
  Pourtant je fais des splash dans la nuit solitaire
  Je pollockise la house, colorise le je
  Eh oui "je", encore ! Car c’est moi qui cause, gros
  Moi, avec mon microbiote, mes aïeux intégrés
  Quelques bases de virus archaïques, des vers peut-être
  Une bande de jeunes et de vieux et de monstres
  À moi tout seul, un défilé boschien, Saint-Antoine
  Oups ! On dirait que je me suis un peu emporté...

  OK, l’instance consciente est sujet aux délires
  Mais qu’est-ce qu’on se marrait entre deux génocides !
  Toi, Transistor, tu peux battre l’humain au go
  Tu peux régner, que fais-tu de cet écrit, là ?
  Certes, mes trois lecteurs carnés en chient avec le sens
  Mais ils éprouvent des choses, au moins de la pitié

  Pourtant j’ai cru, dès 1995
  Qu’un jour je pourrai vouloir me dissoudre, me fondre
  Dans une humanité plus large. Devenir un
  Objet connecté ? Hmm, c’est un autre programme
  Qui peine à m’exciter. Y a l’âge aussi, c’est vrai

  Bon, faudrait conclure. Que voulais-je dire au juste ?
  Tout d’abord dire pour dire parce que j’aime les mots
  La blessure sidérale ensuite, toujours ressentie
  Au-delà du quotidien pavillon travail
  Qui pourrait m’étouffer si je me détendais
  Comme les esclaves, devant les réducteurs de têtes,
  Les pitres de télé qui façonnent pour leurs maîtres
  Un Homme diminué.

  Je suis mélancolique
  - Pas au point de me prendre pour un vase en terre cuite
  Je dois vidanger l’encre de temps à autre, Hal
  - Encore une humeur qui fera chauffer tes circuits

  Chez Sapiens, le poète est un sous-genre féral