J’arrête la tire sur le bas-côté
Pour écrire quelques vers, insensé
Au XXIè siècle on n’en a pas fini
Avec les marginaux, le genre poète maudit

...Et le sonnet des arts déstabilise au fond
Tous ceux qui par hasard ont emprunté le pont
La passerelle ignée que survole un phénix
Et qu’on traverse seul comme le fleuve en yx...

Il est temps d’épuiser le sujet
Clore la consécration du je qui n’est autre que moi

...Sur le flanc du donjon... Une pelle et un sceau
En avant la 106 ! Mais c’était rigolo