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Sonnet 067

Les pouffes du taf me bouffent la tête
Je sais qu’il ne faut pas en faire un mythe
Ne pas bloquer sur les plans dynamite
Mais les progrès de la calamité m’inquiètent

Soit, toujours pareil, presser le citron
Dans l’alambic verser le suc acide
Un peu de hash (sauf pour un aldéhyde)
Faire bouillir quelques heures et lancer l’impression

Reste à savoir qui voudra siroter
La quintessence d’un agrume piqué
Grave la métaphore ! grave les pauvres rimes !

Sinon t’as le zoloft mais t’admets la déprime
Oh ! comme Zaroff foutre tout ça dans l’île
Et tirer la bécasse en russe cynophile

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