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Sonnet 302

Eh quoi, encore les petites misères ?
Un 11 novembre alors que c’est la guerre ?
Pire que 29 zont dit à la télé
Et rien à faire, les émergents, fatalité

Que veux-tu dire quand les gens meurent sous des cartons ?
Est-ce l’heure de fourrer ton self code à tatons
D’infecter la matrice d’un mal insignifiant ?
Le « virus archaïque » : des lignes de feignant

Oui, comme Fillon, j’aime la flagellation
Et mets dans l’énoncé toujours l’énonciation

Car arrête avec la modestie
L’absence de je en poésie
Tant que les consciences ne communiqueront pas
Le monde c’est moi et foin de bla-bla

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