Comme le grand corbeau, le bec noir vers le ciel
J’ai bien tenté d’innover dans le vent
Trouver une parade aux élans matriciels
Faire une figure en or, gratuitement

Mais voilà, dans l’arène, je tiens de Sagremor
Le déréglé, mes fantaisies obscènes
Font pitié, si je m’inspire de Casimor
C’est la curée : sortez-le de la scène !

Approche en rugissant la mise en quarantaine
Parfois sélectionné, jamais élu
Bientôt j’aurai la gueule du croquemitaine
Et un jour par semaine pour le cul

J’ai tapé sur des fûts, rimé dans la fonction
Mais où est le public ? C’est là-haut l’audition ?