Au-dessus de la Seine, pour un petit sonnet
Je me demande encore ce que je veux avouer
Serait-ce la fatigue de tous les désirs
Ou ce bien-être mou que je sens m’envahir ?

Je fais encore des coups, remarquez, quelquefois
Je bloque sur un cul qui s’éloigne et j’aboie
Mais c’est le chant du cygne, et pire : même pas mal !
La douce indifférence, qui revient et s’installe

Et si dans l’eau immonde je tentais le plongeon ?
Serait-ce plus idiot que le message au thon ?
(Jolie déclaration du temps des pulsions vaines)
Non, plutôt le sonnet au dessus de la Seine

C’est à Croisset bien sûr, une bitte, Westerlund
L’Arklow Swan est passé, tranquille, plus qu’un round