L’autre sonnait la bonne cloche
C’était l’enfant bien né, le musicien
Moi je buvais la nuit et faisais le voyou
Mère, pour me punir, m’injectait la variole

Étions assis dos contre ventre, jambes écartées
Au-dessus de nos têtes, le carillon
Je frappais sur tout avec alacrité
Tout sonnait faux, ou mal, ou ne sais plus

Lui, souriant, me montrait le bourdon
Bien plus gros que le nez au milieu de la hure
Puis frappait un coup sûr, sobre, glaçant

Alors tout s’agitait, la maison furibarde
S’ouvrait la porte, la folle avec son dard
Et je hurle des mots que je ne peux transcrire