Tu vois le puceron sur les Essais de Montaigne
Quel sens donne-t-il à l’encre et au papier ?
Bon, c’est encore de la matière, élaborée
Mais le texte, lui, c’est quoi pour son règne ?

Je nous vois comme ça, des pucerons en orbite
Incapables de lire un tout inexpliqué
Alors on fait ce qu’on peut, on observe, on s’agite
Mais comprendre… admettons qu’on n’est pas équipés

Les progrès de la science, bien sûr, nulle ironie
Respect total plutôt pour tous les positifs
Qui traquent les indices d’une énigme infinie
Et sont les vrais cadors du génie créatif

Mais verra-t-on un jour les autres dimensions
Au-delà des symptômes, la cause, le but ? Camion