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Sonnet 011

En slip sur le canapé
Je mesure l’extase de ma situation
Rien, rien à branler, pas un souci
Et aucune ambition

Les femmes... Je préfère le cosmos
Celui-là n’a pas la rage d’engendrer
Il est serein, comme un poète en slip

Un gag ici ou là, Swift-Tuttle la comète
Dans la tête de la Terre en 2126
Trois quatre mots, un poème !
Pour ceux qui travaillent et travaillent

Ceux qui en veulent, qui engendrent
De la chair à canon, des poètes en slip
Constructeurs de fusées et bons à rien cosmiques

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